Ein krenke

     
Um beijo é quase morte,
é como uma flor que se deixa
beijar por uma abelha,
que eu borboleta não pude beijar.

            É um romantismo que a dor
implanta num suposto coração.
Coração esse que se sente ultra-romanticamente
transpassado por flechas de fleches.

              Vaga o meu AllStar silente
e creme pelas ruas
              barulhentas e cinzas.
                                                                       Quem foi minha flor,
                                                ó não, não se demorou a ser
                       uma concha de mãos sobre o rosto.